La casa nueva. ¿Cuánta importancia puede tomar en uno -como persona- esa frase? Porque casa nueva, y asi lo dice el dicho, es vida nueva. Es dejar atrás, paredes y alfombras pintadas de recuerdos para dejar nuevas huellas en una vida que. al ritmo que más le parece, avanza sin detenerse. Recuerdo que mi mochila azul pesaba más aquel día en que llegué a Lord Nelson y vi el camión, bastante pequeño, llenándose con mi cama, que ya no era cama sino que estaba separada en cómodos fascículos. Subí para darle esa mirada nostálgica que se les da a las casas desnudas. En esos instantes uno se percata de cosas que nunca vio, le encuentra un rostro al hogar, una mirada de despedida que hace que los vellos del brazo se erizen, y que el estómago revolotée. Entonces decidí partir. Algo me hizo apurar el paso, corrí casi deslizándome por la escalera de servicio del 469 de Lord Nelson, justo a tiempo para evitar que un mudancero lance mi Fender Stratocaster blanca y hueso dentro del camión, como si fuera un cuerpo encontrado en el puente Atocongo en dos bolsas negras. Suave flaco, le dije, eso es delicado. Me sonrió y me dijo que era material fuerte, no es la primera guitarra que embalo sobrino. Ni soy tu sobrino ni me interesa que no sea la primera guitarra, le pensé decir mientras se la quitaba de las manos con actitud patronesca, que realmente pocas veces tengo. El Baden Powell es un parque bonito, largo, con dos senderos que lo cruzan y que tienen dos bancas a cada lado, los árboles le dan sombra a algunos trabajadores de construcción civil que jatean después del almuerzo en táper. Lo cruzo lentamente, he estado sentado en sus bancas miles de veces, me han botado miles de serenos y estoy seguro de haber acariciado a todos los perros que se han paseado por ahi. Sobretodo a un fantástico ovejero inglés que va de lado a lado del parque en tres segundos, enérgico y juguetón. Me siento a mirar las casas, la salida a del Llano Zapata y volteo a ver la ventana del comedor, aquella por donde veía las cabezas de mi abuelita, de Tossi y de la tía Carmen, cada vez haciéndose más pequeñas.
Esa parte de la avenida Angamos es totalmente comercial. En solo dos cuadras tenemos toda una serie de empresas que ofrecen sus productos o servicios. En San Antonio recomiendo siempre un Tres Jamones, luego si la comida lo despeina puede visitar Specchi para un peinado de lujo y con el valor de una moto pequeña. Freddie Ljunberg lo recibirá al lado, modelando unos calzoncillos Calvin Klein que hasta a Vicenta le quedarían bien. Luego Nazca Quorum, una empresa de publicidad y después uno de los miles de estudios de abogados que hay en la zona. Todo caro, todo chick, todo nivel A. Al costado de la tienda Lacoste, donde uno puede elegir entre comprarse un polo o un jet privado, la diferencia de precio no debe ser mucha, está la calle José Quiñones. Ya se habló del piloto que se lanzó con su avión contra los ecuatorianos, asi que no lo haremos más. Solo debo decir que me hubiera gustado que alguien haga lo mismo contra el Tin Delgado, a ver si así deja de vacunarnos cada vez que viene a jugar acá. Es una bonita calle, de tres cuadras, va de Angamos a General Córdova, con algunas casitas de jardines exteriores pequeños y con algún arbolito bien cuidado, pero lo que priman son los edificios. Siempre los edificios modernos que ahora parecen tomar y poblar MIraflores, esos con un lobby de portero aburrido, de sillones posmodernos de metal, y de empleadas conversando mientras el perro se desespera por salir a echar una meada. Hay toda una red de comunicación entre porteros, empleadas y guachimanes, tanto asi que estoy seguro que el de Angamos se entera rápidamente de las noticias de General Córdova. Del lado de la acera derecha está el parque Federico Blume, símbolo de la familia Rubio. Los nietos habremos escuchado hasta el cansancio de las hazañas de Pinillos, Tossineta y Miki, en la liga de Miraflores, en un equipo del mismo nombre. Ahora se le ve más urbano, no se cree que uno pueda entrenar ahi, no se cree que pueda haber existido un equipo de barrio legendario. Quizá si en vez de la cabeza seria y aburrida de Blume estuviera en el centro del parque una estatua de cuerpo entero del chato Glave. Es más grande que el Baden Powell, y más bonito, pues está cercado por casas y edificios y está muy bien cuidado, con senderitos que usan los muchachos para montar cleta y un montón de pasto donde, quién sabe, puede estar haciendo sus primeras fintas el próximo Messi. En una esquina del famoso quepar hay un edificio blanco, que muestra sus bellos balcones de madera y metal hacia los árboles, y en el segundo de esos balcones, se ve a la señora Mary leyendo el Perú 21 del día, desalojaron a los de Sta Anita, finalmente, que bárbaros para tener tres semanas a los niños ahi, de escudos, tu sabes pues Carmen, no Mary, yo no entiendo nada. La puerta de madera se abre para mostrarnos un corredorcito que atraviesa el comedor, a la izquierda y la salota, a la derecha, con mucha iluminación, y una hermosa vista, no al parque, sino al balcón que está practicamente en el parque. A la derecha de la puerta principal, de inmediato, está la cocina, de reposteros marmoleados negros, y puertas de vidrio ahumado. La lavandería y el cuarto de Julia al lado, la zona blanca de la casa donde la ropa trata de tomar sol, aunque con este frío. Pasando el comedor llegaremos a la salita de la compu, tenemos un ligero problema de paso ahi, necesitamos un poco de habilidad para llegar a los dormitorios cuando alguien usa la máquina, no es una empresa imposible, pero incomoda. Una vez salvado el impasse hay tres puertas blancas, a la izquierda, mi cuarto, con una guitarra en cada esquina, vista al departamento del frente y la tele muy muy cerca de la cama en una miope costumbre. Al frente mi baño, pequeño pero acogedor, con una ducha caliente como el mismo infierno que se empecina en empañar el espejo desde las 8 am, hasta las 6 de la tarde. A la derecha, siempre impecable y lleno de clósets blancos, el cuarto de la abuela. Con una hermosa ventana al Blume, y el orden y magnífico sentido de la decoración de la señora Mary. Es el lugar más bonito del departamento, junto con el conjunto sala-balcón, de la casa. Cualquiera se siente cómodo ahi, cualquiera diría que es sumamente afortunado de poder reposar en esa cama o leer el periódico viendo el parque donde derrocharon calidad los antepasados. Y asi empieza esta historia... curiosa manera de terminarla.
Monday, May 28, 2007
Mis Colegios y travesuras.
Esto que leeran a continuación lo comence a escribir hace como cuatro meses. Lo he terminado, he corregido errores ortográficos y editado pequeños detalles y palabras fuertes de manera que pueda ser publicado en este gabinete que parece extinguirse y el cual esta siendo rescatado con el heroico esfuerzo del Oso y Tocineta quienes han sido parte del comite de sensura nombrado ad-hoc para tales propositos.
Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia.
Ir a la casa de Dos de Mayo el viernes por la tarde después del colegio significaba para mí el final del stress y el comienzo de la diversión y el peligro. Era la tregua que mi salud mental necesitaba para aplacar la fatiga espiritual y mental que el colegio La Recoleta causaban en mí.
Yo aborrecía profundamente a algunos curas y a la mayoría de los profesores, empezando por el hipócrita del Padre Armel y su sonrisa vitalicia que nunca me trasmitió nada bueno, solo la recuerdo como preludio de una papeleta, amonestacion, memorando o suspensión, documentos que recibía muy a menudo, y no por ser un niño malo, mas bien por mi incapacidad de adaptación a un sistema represivo y retrograda en donde el criterio para educar no contemplaba al niño como a un ser humano sino como una máquina de acumular conocimientos y cumplir ordenes, para lo cual yo no era muy bueno si es que no había ningún tipo de estímulo y lo cual me valió quedar ubicado bajo la mira de estos ignorantes que me mandaban a visitar al Padre Armel muy a menudo, logrando la expulsión definitiva del colegio en segundo de media después de obtener un record de 11 jalados, pésima conducta y dos aprobados: Religión y educación física; mi absoluta falta de interés fue una reacción natural ante la ausencia de cariño, sin mencionar el castigo físico del que fui victima y testigo como la jalada de patillas hasta el estado de levitación, el cocacho certero, la cachetada, el famoso reglazo con la regla de canto y la arrodillada en chapitas, aporte espontáneo de la Picoepajaro a las técnicas disciplinarias, profesora de francés que se gano ese apelativo por las groseras dimensiones de su repugnante nariz. Cada mañana, al subir al ómnibus, el #5, nos obligaba a mí a mi hermano Daniel a sentarnos en el mismo asiento que ella. Como yo era menor, quedaba entre Daniel y la bruja, convirtiendo cada mañana en un suplicio, a manera de introducción a lo que seria la estresante jornada escolar que no tardaría en empezar.
Por suerte el padre José era amigo de mi Vieja, de la que me libre!. Ese desgraciado, de quien se decía que era cabro aunque yo creo que solo era amanerado , golpeaba a los alumnos con una crueldad sin igual y una técnica depurada con lo que consiguió ser uno de los mas temidos. Recuerdo su combinación de jalada de patillas con cachetadon inmediato casi antes de que las plantas de los pies vuelvan a tocar el suelo… que miedo!!.
Mi expulsión de la Recoleta fue casi una tragedia familiar, mis padres ya tenían demasiada carga como para tener que lidiar con este nuevo problema…. La solución: Internado en Cieneguilla. A mi hermano José lo mandaron conmigo para que me acompañe. El fue un alumno aceptable y jugaba muy bien fútbol en el colegio, tenía muchos amigos y estaba contento en La Recoleta por lo cual la noticia le cayó como un baldazo de agua fría y el cambio le choco notoriamente. Indirectamente fui culpable de su cambio a este nuevo colegio de carácter campestre, al que ya después de pocos meses se acostumbro, no se olviden que Pompi siempre nos llevaba a Cieneguilla de campamento, por lo que no le fue difícil adaptarse. Tuve suerte de que lo hayan mandado conmigo, fue una gran compañía y la pasamos increíble; fue toda una aventura para ambos y fue allí donde él tan solo a los doce años tuvo su primera enamorada, Claudia Bustamante, una chica muy dulce y bonita con quien José hizo sus primeros pininos en el amor y a quien con gran arrojo y decisión, en una manifestación espontánea de autentico y puro amor, le diera la mano a la salida de una fiesta, en la calle principal de Cieneguilla, en donde todos caminábamos en dirección al colegio casi a oscuras entre el murmullo de la noche estrellada y el fuerte olor a clima seco y vegetación tupida. Ella era hija de un narco que vivía atrás del colegio antes de que lo metieran preso y hermana de mi amigo Jorge, quien es ahora un Capitán corrupto de la policía nacional. Desafortunadamente Claudia murió algunos años después victima de la leucemia.
Mi razón me dice que no debo hablar sobre estos recuerdos que ahora mismo, en el transcurso de este relato, se me agolpan en la mente, hechos que ocurrieron a pocos meses de empezar el año escolar en este cuasi-correccionario, pero el corazón y la conciencia me dictan que sea honesto y lo haga. Así como dice la salsa: “me dice el corazón, pero me dicta la conciencia….” Igualito !, por ello, e inspirado en la franqueza y autenticidad con las que diariamente escribe (o escribía) en esta misma tribuna mi primo Miguel, he decidido hablar y revelar una de las travesuras mas avezadas de las que me he atrevido a hacer siendo todavía un niño, y con la esperanza de que el lector no se forme una idea equivocada de mí y lo vea solo como lo que fue: una locura de niño que necesitaba desesperadamente comprarse una bicicleta, desempolvaré este pasaje de mi vida que a poca gente he contado y que pudo acarrear graves consecuencias en esta época de temprana adolescencia, incluso el encerramiento en un reformatorio. Antes de proceder acudo a su comprensión y discreción (oh ilusa criatura ! ). Aquí va pues la historia:
A uno de mis hermanos hombres, mayor que yo (no quiero decir nombres para no comprometer a nadie), se le deslizaron casualmente entre los intersticios de sus dedos una pepitas verdes que algún vecino le regalo para que las sembrara en mi casa. Estas, con una buena dotación de agua que recibían periódicamente, crecieron sanas y robustas dando así vida a unas hermosas plantas de maricucha que, coincidentemente en la época en que mi Mama se dedicaba a la jardinería, cohabitaron con muchas otras plantas hermosas como helechos, crotos, palmera enana, romero etc., que adornaban mi jardín en aquellos tiempos de bonanza agrícola.
Mi querido tío Pompi, quien en ese entonces vivía en mi casa, en donde se le adapto el escritorio para usarlo como dormitorio, solía pasear por el jardín muy a menudo, sobre todo en sus ratos de ocio. Hago un paréntesis para recordar algo que por allí cuentan le ocurrió una mañana al despertar. Dicen que se levanto de un salto de la cama y llamo a su Mama, mi Mamama Macucha y le dijo a viva voz: Mama, me he levantado con unas ganas enormes de trabajar esta mañana. Conmocionada por la sorpresa mi abuela le pregunto sin poder ocultar la emoción – Y que vas a hacer hijito? Me voy a volver a echar hasta que se me pase esta huevada, -respondió aquel mientras se recostaba nuevamente con la intención de seguir invernando- debe haber sido una pesadilla.
Una tarde encontrabase el Gordo entregado a la contemplación del hermoso jardín que mi Mama atendía con tanta dedicación, cuando de pronto reparo en que la forma lanceolada y palminervia de las hojas que constituian las plantas ya mencionadas y que por casualidad crecieron en nuestro jardín se parecían mucho a las de la cannavis sativa que él ya conocía. Al comprobar su naturaleza procedió inmediatamente a tirar dedo. Al enterarse mi Papa las arranco de inmediato y fue al cuarto a despertarnos a plantasos en la cara a la misma vez que hacia preguntas; todo el mundo se hizo el loco y las plantas fueron a parar al techo de mi casa teniendo yo libre acceso a ellas por la escalera de gato que había en el patio de atrás.
Les conté el hecho a mis amigos del internado despertando así su curiosidad. Me preguntaron si les podía vender un poco ya que ellos estaban muy interesados en probar la de Lima, aunque la de ellos no era mala estaba muy escasa.
El sueño de la bicicleta propia contribuyo a que tomara una decisión y emprendiera un negocio ilícito de lo cual me arrepiento y por el cual arriesgue mucho. Tan solo a los 15 años tuve mi primera y única experiencia en este campo, el de la comercialización al minoreo de la maricucha, que si bien es bastante rentable, pone en grave riesgo no solo tu libertad, sino también tu integridad como persona decente y elemento útil a la sociedad.
El negocio fracaso a la primera transacción. Al muchacho al que le vendí un ferro (cien soles de los antiguos) me tiro dedo de inmediato y me llamaron de la dirección para hacerme algunas preguntas.
Ignorando porqué era solicitado por la directora, cosa poco común en el colegio, llegue al recinto y me senté como me indicaron. Inmediatamente la directora me mostró uno de los paquetillos que hábilmente empaque mostrándome el contenido del mismo y dando así comienzo a las preguntas pertinentes. Creo que tuve una convulsión pero me sobrepuse gallardamente.
Nos han dicho que tu le has vendido esto a uno de los muchachos de la escuela, es verdad eso?... Admití todo inmediatamente ya que yo no se mentir. Luego me dijeron que ellos pensaban que mis papas me habían mandado a este colegio como parte de una red de narcos asociados al Papa de Claudia y Jorge Bustamante, el narco que vivía detrás del colegio, hecho que desmentí rotunda y categóricamente en medio de un nerviosismo y un miedo que iban aumentando a medida que se desarrollaba la conversación.
Finalmente me creyeron, les conté toda la verdad pero de todos modos hablarían con mis padres sobre el asunto el viernes, día en que nos llevaban a casa después de la semana escolar.
El camino de regreso a casa fue uno de los momentos mas angustiantes de mi vida. Hubiese querido que la camioneta se volcara, chocara, explotara o que pasara algo que evite lo inevitable: que lleguemos a mi casa con la Madre Sagrario vivita y coleando y en plenas facultades como para relatar lo sucedido; Era ella quien manejaba la combi y a quien le correspondía hablar con mis padres por ser mi tutora. Llegamos a mi casa y baje a llamarlos. Los encontré en su cuarto cambiándose para ir a un matrimonio, estaban muy atrasados y casi no me prestaron atención. Yo estaba temblando y de cualquier modo no tuve el valor de decirles nada. Salude y Salí a la calle de nuevo. Encontré a la monja tan nerviosa como yo. Le dije que mis papas no estaban y tomo el camino mas fácil: esperar hasta la próxima semana.
Tuve la tregua y el respiro que necesitaba para menguar la angustia y la tensión, pero también, una semana para pensar y elaborar un plan que me permitiese librar ese escollo y convencer a mi tutora de que no hable aun con mis padres. Las ideas venían y se iban, se me agolpaban en la cabeza y las iba descartando por inútiles estas, absurdas aquellas e ineficaces casi todas…… ¡ hasta que BINGO! Encontré la perfecta: Mi hermana mayor se casaba tres meses mas tarde, en Septiembre; Considere que estando ad-portas de una celebración de tal importancia podría argumentar que no solo una inminte crisis familiar ocurriría por el impacto de la noticia, sino que también pondría en serio riesgo la consumación del mismísimo sacramento del matrimonio que no tardaría en acoger a una numerosa y linda familia católica, apostólica y romana, la mía.
La Madre Sagrario me perdono la vida. No les dijo nada a mis papas ni siquiera después del Matri. Nos hicimos amigos y lo fuimos por el resto de ese año escolar hasta que regrese a un colegio capitalino: El Flora Tristan.
Gracias a los buenos oficios de mi tía Carmen el ingreso a ese reformatorio no fue difícil. En mi clase ocurrió una deserción masiva del elemento femenino debido al comportamiento de la mayoría de los alumnos pero no me fue difícil adaptarme ya que siempre supe defenderme bien, aunque nunca fui agresivo. Si te dejabas atropellar por estos desadaptados pasabas a la sección lornas inmediatamente, era un colegio donde había mucha violencia. Del mismo modo no me fue difícil adaptarme al siguiente colegio al que me cambiaron.
Pienso que recorrer muchos colegios fue de algún modo positivo ya que, como una suerte de “viajero frecuente” tienes muchas experiencias, buenas y malas, situaciones difíciles que vencer, condiciones a las cuales debes adaptarte; de este modo forjas tu carácter, amplias tu criterio y te haces cada vez mas fuerte.
Juan Simón
Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia.
Ir a la casa de Dos de Mayo el viernes por la tarde después del colegio significaba para mí el final del stress y el comienzo de la diversión y el peligro. Era la tregua que mi salud mental necesitaba para aplacar la fatiga espiritual y mental que el colegio La Recoleta causaban en mí.
Yo aborrecía profundamente a algunos curas y a la mayoría de los profesores, empezando por el hipócrita del Padre Armel y su sonrisa vitalicia que nunca me trasmitió nada bueno, solo la recuerdo como preludio de una papeleta, amonestacion, memorando o suspensión, documentos que recibía muy a menudo, y no por ser un niño malo, mas bien por mi incapacidad de adaptación a un sistema represivo y retrograda en donde el criterio para educar no contemplaba al niño como a un ser humano sino como una máquina de acumular conocimientos y cumplir ordenes, para lo cual yo no era muy bueno si es que no había ningún tipo de estímulo y lo cual me valió quedar ubicado bajo la mira de estos ignorantes que me mandaban a visitar al Padre Armel muy a menudo, logrando la expulsión definitiva del colegio en segundo de media después de obtener un record de 11 jalados, pésima conducta y dos aprobados: Religión y educación física; mi absoluta falta de interés fue una reacción natural ante la ausencia de cariño, sin mencionar el castigo físico del que fui victima y testigo como la jalada de patillas hasta el estado de levitación, el cocacho certero, la cachetada, el famoso reglazo con la regla de canto y la arrodillada en chapitas, aporte espontáneo de la Picoepajaro a las técnicas disciplinarias, profesora de francés que se gano ese apelativo por las groseras dimensiones de su repugnante nariz. Cada mañana, al subir al ómnibus, el #5, nos obligaba a mí a mi hermano Daniel a sentarnos en el mismo asiento que ella. Como yo era menor, quedaba entre Daniel y la bruja, convirtiendo cada mañana en un suplicio, a manera de introducción a lo que seria la estresante jornada escolar que no tardaría en empezar.
Por suerte el padre José era amigo de mi Vieja, de la que me libre!. Ese desgraciado, de quien se decía que era cabro aunque yo creo que solo era amanerado , golpeaba a los alumnos con una crueldad sin igual y una técnica depurada con lo que consiguió ser uno de los mas temidos. Recuerdo su combinación de jalada de patillas con cachetadon inmediato casi antes de que las plantas de los pies vuelvan a tocar el suelo… que miedo!!.
Mi expulsión de la Recoleta fue casi una tragedia familiar, mis padres ya tenían demasiada carga como para tener que lidiar con este nuevo problema…. La solución: Internado en Cieneguilla. A mi hermano José lo mandaron conmigo para que me acompañe. El fue un alumno aceptable y jugaba muy bien fútbol en el colegio, tenía muchos amigos y estaba contento en La Recoleta por lo cual la noticia le cayó como un baldazo de agua fría y el cambio le choco notoriamente. Indirectamente fui culpable de su cambio a este nuevo colegio de carácter campestre, al que ya después de pocos meses se acostumbro, no se olviden que Pompi siempre nos llevaba a Cieneguilla de campamento, por lo que no le fue difícil adaptarse. Tuve suerte de que lo hayan mandado conmigo, fue una gran compañía y la pasamos increíble; fue toda una aventura para ambos y fue allí donde él tan solo a los doce años tuvo su primera enamorada, Claudia Bustamante, una chica muy dulce y bonita con quien José hizo sus primeros pininos en el amor y a quien con gran arrojo y decisión, en una manifestación espontánea de autentico y puro amor, le diera la mano a la salida de una fiesta, en la calle principal de Cieneguilla, en donde todos caminábamos en dirección al colegio casi a oscuras entre el murmullo de la noche estrellada y el fuerte olor a clima seco y vegetación tupida. Ella era hija de un narco que vivía atrás del colegio antes de que lo metieran preso y hermana de mi amigo Jorge, quien es ahora un Capitán corrupto de la policía nacional. Desafortunadamente Claudia murió algunos años después victima de la leucemia.
Mi razón me dice que no debo hablar sobre estos recuerdos que ahora mismo, en el transcurso de este relato, se me agolpan en la mente, hechos que ocurrieron a pocos meses de empezar el año escolar en este cuasi-correccionario, pero el corazón y la conciencia me dictan que sea honesto y lo haga. Así como dice la salsa: “me dice el corazón, pero me dicta la conciencia….” Igualito !, por ello, e inspirado en la franqueza y autenticidad con las que diariamente escribe (o escribía) en esta misma tribuna mi primo Miguel, he decidido hablar y revelar una de las travesuras mas avezadas de las que me he atrevido a hacer siendo todavía un niño, y con la esperanza de que el lector no se forme una idea equivocada de mí y lo vea solo como lo que fue: una locura de niño que necesitaba desesperadamente comprarse una bicicleta, desempolvaré este pasaje de mi vida que a poca gente he contado y que pudo acarrear graves consecuencias en esta época de temprana adolescencia, incluso el encerramiento en un reformatorio. Antes de proceder acudo a su comprensión y discreción (oh ilusa criatura ! ). Aquí va pues la historia:
A uno de mis hermanos hombres, mayor que yo (no quiero decir nombres para no comprometer a nadie), se le deslizaron casualmente entre los intersticios de sus dedos una pepitas verdes que algún vecino le regalo para que las sembrara en mi casa. Estas, con una buena dotación de agua que recibían periódicamente, crecieron sanas y robustas dando así vida a unas hermosas plantas de maricucha que, coincidentemente en la época en que mi Mama se dedicaba a la jardinería, cohabitaron con muchas otras plantas hermosas como helechos, crotos, palmera enana, romero etc., que adornaban mi jardín en aquellos tiempos de bonanza agrícola.
Mi querido tío Pompi, quien en ese entonces vivía en mi casa, en donde se le adapto el escritorio para usarlo como dormitorio, solía pasear por el jardín muy a menudo, sobre todo en sus ratos de ocio. Hago un paréntesis para recordar algo que por allí cuentan le ocurrió una mañana al despertar. Dicen que se levanto de un salto de la cama y llamo a su Mama, mi Mamama Macucha y le dijo a viva voz: Mama, me he levantado con unas ganas enormes de trabajar esta mañana. Conmocionada por la sorpresa mi abuela le pregunto sin poder ocultar la emoción – Y que vas a hacer hijito? Me voy a volver a echar hasta que se me pase esta huevada, -respondió aquel mientras se recostaba nuevamente con la intención de seguir invernando- debe haber sido una pesadilla.
Una tarde encontrabase el Gordo entregado a la contemplación del hermoso jardín que mi Mama atendía con tanta dedicación, cuando de pronto reparo en que la forma lanceolada y palminervia de las hojas que constituian las plantas ya mencionadas y que por casualidad crecieron en nuestro jardín se parecían mucho a las de la cannavis sativa que él ya conocía. Al comprobar su naturaleza procedió inmediatamente a tirar dedo. Al enterarse mi Papa las arranco de inmediato y fue al cuarto a despertarnos a plantasos en la cara a la misma vez que hacia preguntas; todo el mundo se hizo el loco y las plantas fueron a parar al techo de mi casa teniendo yo libre acceso a ellas por la escalera de gato que había en el patio de atrás.
Les conté el hecho a mis amigos del internado despertando así su curiosidad. Me preguntaron si les podía vender un poco ya que ellos estaban muy interesados en probar la de Lima, aunque la de ellos no era mala estaba muy escasa.
El sueño de la bicicleta propia contribuyo a que tomara una decisión y emprendiera un negocio ilícito de lo cual me arrepiento y por el cual arriesgue mucho. Tan solo a los 15 años tuve mi primera y única experiencia en este campo, el de la comercialización al minoreo de la maricucha, que si bien es bastante rentable, pone en grave riesgo no solo tu libertad, sino también tu integridad como persona decente y elemento útil a la sociedad.
El negocio fracaso a la primera transacción. Al muchacho al que le vendí un ferro (cien soles de los antiguos) me tiro dedo de inmediato y me llamaron de la dirección para hacerme algunas preguntas.
Ignorando porqué era solicitado por la directora, cosa poco común en el colegio, llegue al recinto y me senté como me indicaron. Inmediatamente la directora me mostró uno de los paquetillos que hábilmente empaque mostrándome el contenido del mismo y dando así comienzo a las preguntas pertinentes. Creo que tuve una convulsión pero me sobrepuse gallardamente.
Nos han dicho que tu le has vendido esto a uno de los muchachos de la escuela, es verdad eso?... Admití todo inmediatamente ya que yo no se mentir. Luego me dijeron que ellos pensaban que mis papas me habían mandado a este colegio como parte de una red de narcos asociados al Papa de Claudia y Jorge Bustamante, el narco que vivía detrás del colegio, hecho que desmentí rotunda y categóricamente en medio de un nerviosismo y un miedo que iban aumentando a medida que se desarrollaba la conversación.
Finalmente me creyeron, les conté toda la verdad pero de todos modos hablarían con mis padres sobre el asunto el viernes, día en que nos llevaban a casa después de la semana escolar.
El camino de regreso a casa fue uno de los momentos mas angustiantes de mi vida. Hubiese querido que la camioneta se volcara, chocara, explotara o que pasara algo que evite lo inevitable: que lleguemos a mi casa con la Madre Sagrario vivita y coleando y en plenas facultades como para relatar lo sucedido; Era ella quien manejaba la combi y a quien le correspondía hablar con mis padres por ser mi tutora. Llegamos a mi casa y baje a llamarlos. Los encontré en su cuarto cambiándose para ir a un matrimonio, estaban muy atrasados y casi no me prestaron atención. Yo estaba temblando y de cualquier modo no tuve el valor de decirles nada. Salude y Salí a la calle de nuevo. Encontré a la monja tan nerviosa como yo. Le dije que mis papas no estaban y tomo el camino mas fácil: esperar hasta la próxima semana.
Tuve la tregua y el respiro que necesitaba para menguar la angustia y la tensión, pero también, una semana para pensar y elaborar un plan que me permitiese librar ese escollo y convencer a mi tutora de que no hable aun con mis padres. Las ideas venían y se iban, se me agolpaban en la cabeza y las iba descartando por inútiles estas, absurdas aquellas e ineficaces casi todas…… ¡ hasta que BINGO! Encontré la perfecta: Mi hermana mayor se casaba tres meses mas tarde, en Septiembre; Considere que estando ad-portas de una celebración de tal importancia podría argumentar que no solo una inminte crisis familiar ocurriría por el impacto de la noticia, sino que también pondría en serio riesgo la consumación del mismísimo sacramento del matrimonio que no tardaría en acoger a una numerosa y linda familia católica, apostólica y romana, la mía.
La Madre Sagrario me perdono la vida. No les dijo nada a mis papas ni siquiera después del Matri. Nos hicimos amigos y lo fuimos por el resto de ese año escolar hasta que regrese a un colegio capitalino: El Flora Tristan.
Gracias a los buenos oficios de mi tía Carmen el ingreso a ese reformatorio no fue difícil. En mi clase ocurrió una deserción masiva del elemento femenino debido al comportamiento de la mayoría de los alumnos pero no me fue difícil adaptarme ya que siempre supe defenderme bien, aunque nunca fui agresivo. Si te dejabas atropellar por estos desadaptados pasabas a la sección lornas inmediatamente, era un colegio donde había mucha violencia. Del mismo modo no me fue difícil adaptarme al siguiente colegio al que me cambiaron.
Pienso que recorrer muchos colegios fue de algún modo positivo ya que, como una suerte de “viajero frecuente” tienes muchas experiencias, buenas y malas, situaciones difíciles que vencer, condiciones a las cuales debes adaptarte; de este modo forjas tu carácter, amplias tu criterio y te haces cada vez mas fuerte.
Juan Simón
Wednesday, May 16, 2007
Dia de la madre
Para aquellos que no recibieron ls fotos del dia de la madre adjuntamos esta y cumplimos asi con el deseo del Oso de inyectarle desahuevina al blog.
Como hemos podido notar Pino está con ganas de escribir ,lo vemos como animador de los problemas de cobranza del buen Laines. Bienvenido Pinillos.
RETOMANDO
Luego de meses y con solo una entrada tímida de Alberto, sugiero que se retome este blog siguiendo las simples indicaciones del mismo. Solo hay que abrir una cuenta de google en 2 minutos y eso es todo. Yo tampoco soy cibernauta y no me ha parecido dificil. Si alguien necesita datos del procedimiento avíseme y yo lo ayudaré, pero creo que por lo fácil que es, todos volverán a publicar sin ayuda.
Bueno, espero respuestas...
Bueno, espero respuestas...
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